CAMINO A ITACA......

Los días pierden nombre después que  el dia  20 cae en el almanaque, con suerte este mes caerá un sábado. Dos días más para ser miserablemente feliz….
Por los próximos 12 días seria una ameba endrogada con cuanta pasta base encuentre  o porro  correntino que  me fíen los chinos de la esquina , a la mierda  el aura de utopías  literarias , se me escapo entre los dedos la habilidad de mentir en segunda persona y  por primera vez en quince años  dije la verdad a la pregunta de un desconocido ….
-¿Adonde va…?- pregunto el oficial mientras hojeaba  mi documento.
-Camino a  Itaca….-acabo de dar por terminado el aggiornamiento facilista  para volver a tener fe  a  que las cosas cambian  y todo se perdona.
Como me  reí  al subir al tren y la melancolía  del  error de la respuesta correcta dejo de ser anecdotico , mi prontuario de estafador  social  y  camaleón  burocrático caducaba a favor de una  pequeña  oportunida
Dudaba que las verdaderas intenciones del viaje tuvieran que ver con darme una nueva chance , un montón de átomos  atormentado por el exceso de egoísmo y un corpus de  56 kilos  con 48 años de antigüedad  , no podían volver  por que si  a  Itaca.
Sospechaba  que  en mi patetismo nadaista  vivía enraizado un oportunista temporal  que  no cambiaria  por iluminación ; nada de esto se puede explicar sin repetir palabras  o  caer en el  chamanismo milagroso trasnformatorio , te pasa o no te pasa….
Cuando me escape  Itaca me lleve toda la experiencia ajena  que pude ; de que muchas tardes juntas hacen una vida digna , mucho wiskey irlandés  hacen una amistad frágil ,  los días compilados una familia , treinta denarios por traición  dan una  pequeña  fortuna y los años solo otorgan mentiras dañinas para los otros .
Algo supremo pasara al llegar y poner el  pie en tierra , algo sustraído del futuro que reconstruye una existencia meramente como un puzzle y que soportara cualquier  discurso injuriosos , de esos que trituran  a los que regresan y suelen ser utilizados  por aquellos que  se quedaron a  respira las paredes húmedas con hongos negros .
Mi  madre siempre decía que  toda  limpieza es una mentira provisoria  así como  una utopía negativa casi es igual a la realidad ;  decir la verdad  a veces no beneficia a nadie,  aun cuando te están torturando ; ¿Para que volver a Itaca  si siempre me quise ir …?
Hoy no escucho a la voz del cuerpo que me pide en  susurros que me tire a las vías con el tren en marcha  y  regrese de donde jamás debí salir; ni entiendo ese génesis de volver  con una risa  canalla de haber ganado con trampa a la vida  como único alegato. Toda  ensayada en la oscuridad del vagón del  tren con gente que vuelve a  Itaca.